EL POETA PRESIDENTE:

Al  poeta presidente

Se le ocurre  hacer  llover…

Y decide

 Bombardear las nubes…

Con Sales de Nitrato

 Y desde aviones

las nubes

manda a fumigar

Pero de agua,  nada,

 Nada

 de nada

A  pesar de bombardeos,

la Sequía,  

seguía, y seguía

Tal  escases de agua había

 Que ni agua para bendecir

y  despedir

 a los muertos

Dejados

Por la guerra  contra  narcos

Nada de agua había

Menos

para echar  a los  muertos del Palacio…

O para  lavar la Conciencia

De atroz negligencia

De  los responsables

de la   anunciada Avalancha…

Entonces

El Poeta presidente  de las  dos  BB

Contrata los   oficios de  Empresa  Extranjera

Para asperjar desde Aeroplanos

Las nubes  ociosas

Que  llover no querían

Pero de agua,  Nada

Nada de nada

Parecido a la tal Paz, 

Que tampoco

Se veía

Pero   curiosa contratación…

  Llegar a oídos  de indio Tailuma

Quien bejuco

Protesta por canales de T.V.

 Denunciando

La ofensa y  omisión

Yo indio Tailuma

decir  por  canales

Que a mí no contratarme

Y de haberlo hecho

Yo hacer llover por Mitad...

Protestar

Por discriminación indígena

Por qué gobierno

no hablar primero,

 con brujos nacionales…

Luego

Indio todo bejuco

sentencia, y amenaza:

Que si  dioses  ponerse bravos

Por  ofensa a  cielos…

Guardarse hombres de los castigos

Indios no entender

 Ni  tal cosa oír y mirar

Que nubes para llover,

Necesitar bombardear

con  Sales de Nitrato

Nitratos,

 Ser  ofensa para dioses

Facultad de Hacer llover

y escampar…

Es   atribución:

Solo de dioses,  teguas

 Taitas y Mamas

Por clara  relación

 Con  madre Pacha Mama…

Ni  rogativas  de Curas  

ni de fieles en la  calle…

Sirvieron  para  tal  propósito.

Indio decir:

Que Madre Pacha Mama  

estar brava,

 Porque gobierno

a brujos  despreciar…

Y Temer  y Recordar…

Que si  dioses cobrar venganza…

Ya saber a quién culpar…

Desde entonces,

Los dioses siguen castigando a  Colombia

Y todo por fumigar

Las Nubes con Sales de Nitrato…

Y en adelante,

  igual que en otras cosas,

 Que no echen  culpas  a  subalternos…

Ni tomen a Plazas como expiatorio

Porque  bien  lo saben todos

 Que culpa y solo  culpa…

Es solo de él…  

Del incomprensible:

Poeta  Presidente…

BLOG: EDWARD BELLOUM: 86. REV. 018.

EL CÉSAR PACHAJOA (Literatura Costumbrista)

EL CESAR PACHAJOA

RELATO COSTUMBRISTA DE NARIÑO, SUR DE COLOMBIA.

Iran cumu eso de las ocho de la noche, cuando la Juana me dice:

 -Toño tomá los dos Cinqueñas para que vayas a comprar la leche de la guagua…

Cogí  la ruana, me alisé los pelos, me puse el sumbrero y salí para la tienda, no había avanzado  un tantico, cuando: ¡Zuaquete!  Dos mal incarados me jalaron de la ruana, y me tiraron al piso.

El más grandote se me abalanzó como toro,  y me tapó la boca, y me machacaba, y me daba cuezcos,  como si yo fuera un tiesto…

Y el otro,  me metía las manos   en  tudos los bolsillos, y  dice:

-Este disgraciado no tiene más que dos Cinqueñas, y un pañuelo sucio…

Y el grandote dice: túmbele  los zapatos que parecen nuevos…yo me llevo  la ruana  y el sumbrero…

Y sin más,  los tincarados me cogieron a pata, y  criamelo, que casi mi hacen vumitar por un gulpe que me dieron en los riñones…

Y gulpeado y todo, me  paré adulorido… Y pa´ colmo,  en seguida se desgrana un aguacero de Taitico mío….casi a rastras,  volví a la casa, para contarle lo sucedido  a la Juana.  

Ella siempre tan brava, y apenas llegando, me dijo: apuráte con la leche Toño qui la guagua está llorando, pero cuando mi vio sin zapatos, sin ruana y tudo golpiado y mujado, me dijo: -¿qui te pasó…?

 Yo le conté lu ucurrido, y ella sin perder tiempo, cogió la varilla de trancar la puerta, me puso las alpargatas viejas, me jaló de los brazos, y me dijo: andá mostrarme quiénes son  los digenerados…

Temblando de frío y de miedo,  caminé  jalado por la Juana en busca de lus furagidos…

Subimos por la Panadería, nos mitimos por el Churo, salimos a la 20 de Julio, y nada qui mirábamos a los ladrones, y cuando ya nos divolvíamos… miro a los malos,  in la misma  isquina de la Estación…

El uno  bien campante, estaba puesto  mi sumbrero y mi ruana, y el otro metido en mis zapatos,  gastándose  las dos Cinqueñas,  en una cantina cerca  del Molino Rojo.

Y le dije a la Juana: -¡¡¡ Esos son los saltiadores ¡!!

 Y la Juana  se abalanza   contra  los facinerosos, y les dio tremenda mueda, de  varilla e insultos,  los arrastró de  los pelos, mejor dicho, para qué les cuento: Se los puso de ruana…

Luego les quitó todo lo qui me habían rubado, y  los dejó revulcándose en el piso, aduluridos y  arripíentiendose, pidiendo  a la Santíma Trinidad,  que por favor no les haga más daño…

Luego  dijo: tomá chucha tus cosas, cugé vulvamos rápido qui la guagua debe destar llorandu, vámosos rápido, también les quité  las dos  Cinqueñas para la comprar  la leche…

Y jalandume  nuevamente me llevó casi a rastras a la casa…

Esa es la historia de mi Juana mi compadre… Y qui muchos me la  envidian,  y me la quieren  quitar…

… Y párele allí, que la Juana es solo mía…

 Y ustedes deben de enteder: Qui  lo que es del César,  es solo del César

…del Césitar  Pachajoa…

BLOG: EDWARD BELLOUM. 014.
Foto: Tomada de la Red.

PARTIR (Cuarta Parte)

PARTIR (CARTA)

CUARTA PARTE

Llegamos a sacudir sobre nuestras cabezas,  los insultos más hirientes...

Me gritabas estúpido,  por pasar largas horas frente al procesador tratando de arrancarle un poema o un cuento a la vida.

Te llamaba imbécil, porque pasabas  la mayoría de las horas del día, y de la noche,  tratando de arrancar una nueva comisión o ganancia al sinnúmero de negocios que manejabas en  carpeta… y siempre colgada  de tus celulares.

Un día  te grité: Desgraciada, y eso te dolió; y me gritaste: Tarado, por pasar escribiendo cosas  que nadie leerá… Y eso también me dolió.

En un momento, reflexioné  sobre el papel del escritor o del poeta de las redes, en su “triste” vida, esperando que alguien lea sus historias.

Algunos nos cansamos de participar en concursos, usando pseudónimos absurdos para disfrazarnos ante los demás,  sin obtener nada, ni siquiera una Nota de agradecimiento por la participación.

O tal vez sintamos que no  tenemos la madurez, ni la calidad  propias de los escritores Laureados…

Como muchos, hemos  aprovechado los medios electrónicos para subir nuestros escritos…Será  que vale la pena…?

Que tal la  Marrano manía, de algunos  escritores,  costeando  de su bolsillo libros y revistas para darse a conocer…   

Y entonces,  cómo saber: que esas horas interminables perdidas frente al procesador, -antes borrando y pasando a limpio, y haciendo nuevos escritos y hojas en la máquina de escribir-,  darán algún “fruto”?

En lo personal, escribir   me sirve de Catarsis… De lo contrario, me volvería loco guardando todo el cúmulo de pesares…

 Nos olvidamos de nosotros.

 Olvidamos la importancia de nuestras actividades y de nuestros trabajos…y fue así como llegamos al desprecio…

En adelante, despreciaré a la mujer  atractiva, y buscaré a la posible compañía,  en  círculos de intelectuales donde vislumbra más la inteligencia que la belleza…Sin importar, que estos ambientes  resultan también aburridores  por la hipocresía, y el  olor  acartonado,..

Y ahora, a terminar la obra de esta inútil destrucción…

En dos,  o tres días partiré y me refugiaré en una playa, a contarle a las arenas  mis pesares….

Me perderé  el extenso mar…

 Y quizá, mire a  alguna dama,  pasando sus ojos por un libro, periódico, o  revista,  con algún tema de interés…

EDWARD BELLOUM 012. REV.018.